!Qué antojo de escribirte, hombre guapo! Y no para llorarte. Ya has de estar aburrido de ver lloriquear, desde donde sea que descansés, a esta tu hija que se complica la vida por ser más sentimental que práctica. Mejor sería hacerte reír. Para eso te mando una arroba de disparates, hoy que en el calendario amaneció con estrellita el día de tu nacimiento.
Ya cargarías entre cana, calva y barriga 68 años. Pero tus ojos, ¡ah…! tus ojos moros y peludos, seguirían siendo de niño. Hermosos, una aventura épica. Como es menester de los que aún andamos vivos atizar la memoria de nuestros muertos, hoy escribo para revivirte un ratito.
Y si me lo permitís, te invito a bailar. Sí, corazón, a bailar apretado y limpio, como solo padre e hija pueden hacerlo. Escuchá nuestra música, ¿sentís? la llevo dentro.
Hoy se desvanecen todos los años vacíos de ti, con solo imaginar que me abrazás y bailamos como si no existiera nada más en nuestro universo. Así celebro tu cumpleaños. Una fiesta invisible, al compás de violines y recuerdos.
Por amor a las palabras 