Me enamoré de la literatura desde que era niña. Como todo buen amor, el nuestro no ha hecho más que crecer y evolucionar. Me ha regalado millones de lecturas, que en parte han definido, quien soy. Existen libros que devoro como al mejor de los chocolates, empiezo rápido, asombrada ante sus maravillas. Después, realizo que va a terminar, y no quiero. Bajo la marcha y lo saboreo despacio, con calma. Digiero y disfruto cada oración como que fuera la última que leeré en mi vida. Y al cerrarlo por última vez, repaso cada uno de los tesoros que sus páginas trajeron.
A mis cuarenta y tres años, creo que he perdido la cuenta de cuanto he leído. De permitirlo la naturaleza, añadiría capacidad de memoria a mi mente, para almacenar cada uno de los detalles que la han alimentado a través de mis libros. He llenado el disco con un sin fin de historias. Algunas tratan sobre familias, otras sobre amores (mis favoritas), las hay sobre conflictos entre países, otras son bellas novelas históricas. No han faltado las memorias y biografías de personajes, gigantes o pequeños, que han dejado huella. También existen mis libros duende, esos que busco y vuelvo a leer porque me dan consuelo a la hora de las sombras.
Y están los textos que llamo naranjas, o mandarinas si son pequeños. Son dulces, jugosos y llenos de vitaminas. Tienen un gusto exquisito y refrescante. Dejan a su paso, una picazón de corazón después de conocer sus simples prodigios.
Si, la literatura es vital, rotunda e imprescindible, el mejor los amores. Provoca una sensación de asombro que no se gasta con el paso del tiempo. Mientras tenga a la mano un duende, alguna prosa inteligente, llena de historia o romance, o una naranja que sepa a miel, sobreviviré el día.
Por amor a las palabras 