Alguien tira bombas de iglesia a un aire en donde no hay iglesias.
Esta comarquita es puro monte. Colinas salvajes con un puñado de casas esparcidas como granos de sal en una tortilla.
Pero las bombas aúllan una tras otra, como si hubiera iglesia, como si no hubiera pandemia.
Inventan la Navidad para borrar, aunque sea una tarde de domingo, una tarde fría de un diciembre extraño, a un virus que tiene al mundo entero en vilo, un bicho que ahora no tiene más gracia que disfrazarse de otro.
Como si necesitáramos más miedos.
Por amor a las palabras 