Esta sensación de ser invisible, esta forma de ya no estar, este insomnio que se expande por tanto debatir mi propia ausencia, esta novedad obtusa de ya no encontrarme ni en los libros duende, de no sentir el abrazo del poema infalible. Este dolor de ya no saber cómo perder el desasosiego en la armonía … Sigue leyendo Mi propia ausencia
Categoría: ¿Cómo llamarle a esto?
A propósito de mi arco iris
Los temas que por importantes levantan polvaredas de controversia, provocan actitudes curiosas, es tan interesante. Si escribís acerca de ellos, corrés un telón inmenso y pesado. Detrás de su silencio conveniente, de su carácter invisible, descubrís intenciones tibias, ojos estupefactos, cabezas que aprueban o raíces kilométricas de la más prejuiciosa tradición. Totalmente válido, cada individuo … Sigue leyendo A propósito de mi arco iris
No te lloro
Te mentiría si dijera que amanecí llorando por ti. Cuarenta y un años han formado un terreno tan grande, tan variado, que todos los accidentes emocionales de mi geografía lo completan y transforman a paso de tiempos, con el giro de los acontecimientos. Existen en su superficie cronológica frondosos setos, verdes setos, que regados por … Sigue leyendo No te lloro
Sueño
Sueño con el día en que esta estampa, tan común en mi ciudad, sea vieja leyenda, que corran tiempos distintos para el talento de este muchacho. El escenario de sus malabares será un teatro, con telón y luces y una orquesta magnífica acompañando su acto. Su dinero no dependerá de limosnas arbitrarias. Será digno, un … Sigue leyendo Sueño
En tu día, libro mío
Libro que has estado presente desde que tengo memoria, con amor celebro tu día. Hoy, con honra solemne, rindo homenaje a tu grandeza. Tanto me has dado, eres compañero indispensable en la cadencia de todos mis días. Contigo he viajado a tiempos y lugares y corazones remotos. En tus historias he conocido la fragilidad y … Sigue leyendo En tu día, libro mío
En la sangre y la mirada
Que no te engañe la simplicidad de mi apariencia. Por mi sangre corren toros en estampida, deseos huracanados, palabras que aún no he dicho. Llevo en la mirada rebeliones y sueños, guardo en el centro de mi corazón, ganas incontenibles.
Qué dolor, qué dolor, qué pena
Durante los primeros encuentros que tuve con la poesía, en el fantástico planeta de mi infancia, conocí una ronda que confundí con poema. Estaba en un libro muy viejo empastado con cuero rojo, “El libro de oro de los niños” se llamaba. Tenía ilustraciones clásicas, bastante texto y un olor a generación de antes. Ni … Sigue leyendo Qué dolor, qué dolor, qué pena
Para pensar en morir
Casi 48 horas de arder en el infierno, veo formas con alas distorsionadas, a veces tienen rostro y cola, otras son solo pares de ojos que agreden desde mis neuronas,miradas acusatorias que provocan dolor de alambre espigado. Nace en un núcleo latente, un cráter de lava que arde en el hemisferio derecho de mi cerebro. … Sigue leyendo Para pensar en morir
Hijo que ya eres hombre o apuntes sobre la mujer que buscas
Para ti hijo, hombre joven de este siglo niño escribo estas palabras. Esperanzada las siembro en el umbral de tu entendimiento. Si buscas mujer dúctil de palabra quebrada de asustadizo silencio Si quieres mujer de tranquilidad reposada que sin argumento ni pregunta se ubique uno dos o treinta peldaños abajo de tu sitio dispuesta y … Sigue leyendo Hijo que ya eres hombre o apuntes sobre la mujer que buscas
De dibujos animados
Ignacio, preso de rabioso arrebato, remataba su ira roedora lanzando un ladrillo a la Gata Loca. Con la cabeza trémula por el ladrillazo bien puesto, tumbada en el suelo, la loca herida expresaba un amor de encantamiento a su agresor. Acercamientos tempraneros a la violencia. Agresión de caricatura del siglo XX. En blanco y negro.
Por amor a las palabras 