Recurro al libro duende, de nuevo me asedian las dark hours. Y hurgo sus páginas en busca del amor y de la antorcha, los sobrevivientes de su Revolución. A lo mejor no me ven-soy tan invisible en medio de la darkness- o no me reconocen -mi rostro desfigurado por the ugly hour.
Peor aun, quizás ella, la única antorcha encendida, lo quemó a él y caerán sobre mi cuerpo cenizas del amor que guardaba el libro duende. Ni imaginar lo que llegará después, agazapado en el darkest of times, para continuar cubriéndome de ceniza.
Por amor a las palabras 