Hoy que está pequeña y frágil como niña solitaria quisiera alcanzarla con mis manos acariciar su rostro de perla triste acunarla en mi regazo de música buscarle la mirada descubrir en sus párpados de cráter siglos y misterios descifrar sus ciclos entender los míos. Esta noche me pido la luna Una y #milmaneras de disipar … Sigue leyendo Luna que llegas niña

La gran ironía radica en que las pérdidas son más fértiles  que cualquier premio mundano otorgado por la vida. Es en la poza del dolor en donde surgen los mejores poemas, los cuentos memorables, los ensayos lúcidos. En el universo de la inspiración, las sombras son más elocuentes.

Nuestros repasos eran de vestido, de gaseosas y panitos con jamón y horario a lo Cenicienta. No más tarde de las 12, mi mamá me recogía, puntual como reloj de iglesia. Mis amigos de repaso recuerdan que entraba campante y me ponía un saquito corinto. Yo ya estaba esperándola. El saquito lo había cosido mi … Sigue leyendo A lo mejor no era una simple gaseosa

La primera vez que tiraron ese cuento de hadas y brujas sobre el lienzo de mi entendimiento, tenía nueve años, los ojos curtidos por tanto llorar y una ira inmensa, viscosa, que subía de mis pies, talla 32, a mi cabeza con clips de tortolita. Que el día en que te vas ya está escrito … Sigue leyendo La sopa

La frialdad, en todas sus manifestaciones, tiene el poder de romperme en pequeños añicos. Los hielos del aire son los menos crueles. Su paso gélido empieza en la piel y termina en los huesos. No escarcha lo irreparable, eso es negocio de la frialdad que, por innombrable, desarma hasta al más cálido de los veranos. … Sigue leyendo Hielo

Deslumbrante cuando te topás cara a cara con una imagen que cuenta tu historia silenciada.

A veces te enfrento como si tuviera derecho a reclamar. Pero permanecés ahí, impávido, más plano que nunca. Me ves sin verme. No naciste para mentir. Y es eso lo que quiero reclamarte, que no intentás mentirme, ni siquiera por piedad. Camino hacia tu faz geométrica y, estoico, me devolvés un fantasma. #elespejonomiente.

Sos vos, domingo, quien me arrastra a mis muertos. Sos vos con tus horas amarillas con tu ritmo de tedio el que me convierte en cementerio.

Este momento inundado de todos los silencios. Este momento de pocas presencias los perros, los libros, paredes y ventanas, el volcán y yo. Este momento en el que confronto a la mujer que me habita. Este momento se abre para liberarme. Este momento.