Un blog de Nicté Serra
Hoy no te quiero saber muerto. En este umbral del mes de mis cuarenta y diez, en este momento de pozas que contienen lo que no es pero debió ser, invento que aquí estás, que me leés, que me escuchás. Desgrano, como si la vida fuera una mazorca de perlas, momentos en los que tu … Sigue leyendo Hoy no te quiero saber muerto
Crecen los tentáculos del insomnio dentro de mi cabeza, se mueven a sus anchas desarmando el reposo de todas mis habitaciones mentales, empujan a mis ojos por la espalda. Cuentan leyendas de miedo y, desde la caverna de una carcajada atómica, me recuerdan que mis hijos están lejos, muy lejos, tan lejos.
Pregunta mi amigo por qué abogo tanto por las niñas, por qué escribo sobre ellas, por qué lloro su condición invisible, por qué me angustia su vulnerabilidad. "Si no tenés hijas" concluye esta persona querida. Fui niña. Crecí con el privilegio de saber que mi educación era primordial. Me enseñaron a cultivar capacidades, creyeron en … Sigue leyendo De niñas sé mucho
Tiene la vida formas ondulantes de colocarnos de frente con la adversidad somos espejos que se observan sosteniendo la respiración sus ojos sobre los míos, los tuyos, los ojos todos. Llega la adversidad, disfrazada dentro de sobres de papel blanco letra negrilla Times New Roman un alfabeto incompleto escarchado. Llega oculta en llamadas … Sigue leyendo Ondulante
El hombre de enfrente fuma despacio como si buscara vida en su ritual de boca y aire. Su ceño fruncido cuestiona a los fantasmas de humo que salen por sus labios. Él fuma, yo leo, desde la otra orilla. Mi ceño fruncido también cuestiona fantasmas. Cada mañana, el hombre de enfrente, solitario, … Sigue leyendo Fantasmas de humo
Aún inmenso, el sábado nocturno perfora un vacío tras otro, como si fueran túneles dentro de túneles. Se hacen más oscuros con el paso de las horas,más estrechos, más largos.Los vacíossus túneles.
La chica me ve leer. No la tablet, no el celular. La guapa joven ve cómo, alienígena yo, en ese café digital donde todos operan pantallas o pantallitas, leo un libro de papel, tinta y pasta. Un prodigio con aroma, con textura. Mientras me pierdo en la lectura, el separador, acompañante de la taza de … Sigue leyendo Hitchcock y Miguel Ángel
Me aferro al color de los crayones, a su capacidad de transformar. Los tomo como si fueran dedos de una mano que sabe de oscuridades, que ha bajado al abismo y sostenida por el misterio que guarda el color, encontró rutas irrepetibles de escape.
Es como volver a Mixco y pasar enfrente de nuestra casa de madera. Se te rompe el pasado adentro, se multiplica, se convierte en un montón de pequeñas escenas-recuerdos. Imágenes en las que te ves y añoras lo que fuiste en ellas, cerrás un poco los ojos, como si buscaras la esencia de aquella felicidad. … Sigue leyendo Es como si volviera
Pocos perciben lo que sucede cuando nos cobija el universo oscuro del pozo El descenso ni siquiera lo ven llegar no pueden. No entienden qué es ese sitio ni quiénes somos en esa nuestra versión la más vulnerable. No conciben cómo aprendimos a no sentir miedo cuando el pozo abre sus faucesni cómo descubrimos que … Sigue leyendo El pozo
Por amor a las palabras 