Crepuscular, melancólica.
Exultante, titilante
a veces ilusa.
Otras veces
militante de silencios
realista feroz,
anclada
de centro a centro.
Y estas tragedias
contradichas
no se enderezan así no más.
Categoría: Poesía, un intento más
Contradicción
Un desorden imposible de organizar.
Este hoy que se contradice con aquel ayer.
El bajón de este momento que nada tiene que ver con la euforia de hace un rato.
Un choque de opuestos reales me sucede dentro, un enigma imposible de resolver.
La negrura incapaz de iluminarse.
La luz que no se deja atenuar.
La ceguera,
la sordera,
el relámpago,
el estruendo.
El agujero negro,
el silencio.
La bengala y la sinfonía.
El temor a desvanecerme
o el miedo a resurgir.
El deseo de ser invisible
y la ansiedad cuando no me dibujo.
Cuántas formas de desencuentro.
Este espíritu que como humo sube y como lluvia cae,
este espíritu que se tiñe de azul o de sol,
este espíritu que no se entiende con él mismo.
Este espíritu
constante contradicción.
Por las rutas húmedas
En noches como esta
en noches de aire
y grillos que lloran
resbalan palabras
por las rutas húmedas
de mi cuerpo
se deslizan confundidas
como gotas sobre un cristal.
Ansían puertas, umbrales
para llegar al sitio soñado
salen encendidas
las palabras
escapan
por las palmas de mis manos.
Mujer ciudad
Hubo un milenio, un jardín, una autopista
hubo un tiempo de leyenda poblado por mujeres luz.
Brotaban las ideas
como cristales
caían en cascada
eran música y búsqueda sus palabras.
Las voces jóvenes
como los cuerpos que les cuidaban el alma
no conocían los colmillos del miedo.
En el pecho guardaban
luciérnagas
encendidas como ciudades
en el vientre, lumbre
promesas de vida
caminos y ventanas y plazas
historias incandescentes
guardaban amor.
Hubo un milenio construido con cuerpos
en perpetuo movimiento
con risas y besos y pasos seguros
fueron mágicos, fueron fuego
alamedas con farolas.
Fueron los tiempos de la mujer ciudad.
Y a pesar del camino derruido y de la oscuridad
aún los recuerdo.
Dicha la tuya
Si supieras, corazón
cuánto me muerde la noche
si observaras, cariño
cómo apaga la luz
pero allá, en tu luna
de fuego y fiesta
no te enteras
no hay manera, corazón.
Dicha la tuya.
En otra vida
En catacumbas del inconsciente
reconocer la fuerza
de una escena
su condición ancestral
el sonido
los roces
su imagen, como tatuaje.
Sentir, tiempo adentro
que hubo una vez
otra vida
en la que coincidimos.
Un nombre
Leías tanto, padre
de ti heredé el vicio.
Fue en tus lecturas
de juventud
donde me encontraste.
Agonizaba dentro de un párrafo
la dueña de mi nombre
en la vorágine petenera.
Y tú, prendado
con fantasías amorosas
que solo encienden a los dieciséis
rescataste a la Nicté lacandona
en alguna página de Guayacán.
Rodriguez Macal, tu cómplice
desde entonces.
La acunaste con esmero,
como si no fuera ficción de escritor.
Durante años la guardaste
para cuando te llegara hija.
A tu corazón se arrimó mi madre
y les nací niña, años después
de tu encuentro de novela.
Y cumpliste tu deseo.
Con un beso en mi frente
de vientre aún húmeda
me nombraste.
—Aquí está tu Nicté—
dijo ella, oponerse
a tu férreo deseo
no tenía caso, porque
desde alguna tarde de lectura
en la inquietud de tu mocedad
con mimo me cuidaste el nombre
seguro de que no habría otro.
Nicté...
Si te contara los entresijos
locos, en los que me ha colocado.
Pero me lo regalaste tú, padre.
Para mí, celoso
lo guardaste.
Esa amorosa noción
basta y sobra
para llevarlo bien puesto.
Decir mi nombre es una manera más
de conservar tu memoria viva
cercana, grande
por siempre a mi lado.
Cada vez que lo firmo o lo digo
cada vez que me llaman
asoma el fantasma de tu sonrisa
joven te veo, libro en mano
explorando historia y jungla
cuna del encuentro que me nombra
y me nombrará, hasta el último día.
El chico del bulevar
Gatea sobre el asfalto, palpa, busca, el chico del bulevar. Su recipiente está vacío. Es transparente, como pecera, una bola de cristal con la que pide limosna. Los carros transitan despacio en esa parte del bulevar, se trata de un lento retorno en U. Y lo vemos, sí, quienes buscamos retorno, lo vemos. Verlo a gatas desbarata, acongoja. Pero no podemos detener la marcha, bajar del carro, ayudarlo. Porque el tráfico continúa, porque la vida corre, porque la inercia urbana no da tregua. Una bocina aúlla, otra, y otra, más lejana. --¿Se te cayó, mijo?-- pregunto. --Mis fichas, seño --responde. Algo le doy, menos de lo que quisiera. Coloco, en su burbuja vacía lo que la bocina y la prisa de otros permiten. Ellos, quizás no lo vieron gatear sobre tinieblas de asfalto en busca de monedas perdidas. En la U que rompe el sentido del bulevar, frontera vial de las Vista Hermosas, un chico pide limosna con música de tambor. Algunos centavos caen, como llovizna desde las ventanillas de los autos. Cada tarde en el mismo sitio, a cambio de monedas, toca tonaditas sobre un tambor gastado el chico ciego del bulevar. Y no dejo de pensar, al escuchar la tristeza de su tambor al sentir su mirada, perdida en sombras que en esta jungla de asfalto todos estamos ciegos.
Lo de Lara y Yuri
Como lo de Lara y Yuri ¿Sabes?
Así de intenso, inevitable.
mientras te hablo, mis manos
dibujan filigranas en el aire.
No tengo idea de quiénes son Yuri y Lara,
respondes, sin ver mis filigranas,
tu mirada seducida por guerras de televisión.
Y esta disonancia, cariño mío,
es mi eterna contradicción.
Intensa e inevitable,
como lo de Lara y Yuri, trágica
como su historia.
La culpa es mía.
Tú ni te enteras.
#Babel
#DoctorZhivago
DESCALZAS
Sentadas en la alfombra
descalzas
mi amiga hermana y yo
desciframos canciones
quince años
tal vez dieciséis.
Imagen fundamental
sostén de la alegría
un amuleto en la memoria.
Los 80’s, de viejo siglo
sus días inolvidables.
No había tregua para el toca cintas.
Stop, rewind, forward
para adelante y para atrás, el cassette
hasta sacar todas las palabras de su corazón
hasta hacerlo temblar.
Cada frase de cada estrofa
desentrañada interpretada devorada
tantas canciones convertidas en papel
hoja tamaño carta
en líneas
caligrafía meticulosa.
Cartapacio Monte María
recordadas hasta esta noche
hasta mañana, Toda la vida.
Largas horas
de tardes enteras
memorizando letras
nuestras canciones del alma.
Y casi todas, siempre
canciones del alma.
El cartapacio
la alfombra
amiga hermana, cuánto te extraño...
I can’t fight this feeling any longer
aquel amor primero, desgarrador.
When I was young
it seemed that life was so wonderful
los permisos, cruelmente dosificados.
Ahora es instantáneo.
Spotify o Deezer o lo que sea
desconocidos entonces
espiaban, como agentes secretos del futuro
y copiaron nuestras notas
de música adolescente.
Like a Virgin, touched for the very first time
un corte de cabello, casi salvaje.
Pequeña amante, dieciséis años son tan pocos
sábados de sol, baladas de amor.
El gozo y el logro
el vínculo irrompible
y el tiempo soñando
descalzas
permanecen nuestros
íntimos, profundos
no hay fenómeno digital
que los sepa regalar.
Amiga hermana, cuánto te extraño...
Por amor a las palabras 