Me bebo la noche del viernes leyendo sin prisa y sin pausa y con gozo feroz. Leo durante horas. Recuerdo aun aquella otra vida en que me la bebía bailando. Con el tiempo aprendí que no son tan distintos, que ambos hábitos son búsqueda. Son dos gozos feroces.
Categoría: ¿Cómo llamarle a esto?
Desde afuera, infinitivo
Contemplar la vida propia a distancia, tropezar con su ritmo desbocado ver las alcobas interiores, habitadas unas, abandonadas otras. Observar dinámicas, paralelos inevitables, reconocer sus abismos. Oír los silencios apilados en los muros del tiempo, sentir la inmensidad de su paliza. Verte completa desde afuera, frenética golpeando la ventana sin poder romperla.
Sin la muerte
Hoy escondo al espectro de la muerte del otro lado del tiempo. Y te invoco, hombre guapo. Celebro un ritual desafiando destinos y cuento los 75 años que cumplirías como si los hubiéramos transitado. Porque mientras te ame con la ferocidad que entrego al amor, vivirás, padre.
Formas de perder
Vuelvo a las palabras con ganas de bailar. Revisito la pérdida de esta forma de vivir el arte por causa de una guitarras bellas y majaderas que abrieron la mañana. No fue sollozo quedito.
Me temo que la Pandemia ha cerrado este capítulo de mi vida. Y como si huyera de una sombra movediza, esquivo en mis caminitos mentales la noción de semejante pérdida.
Porque regresar a su cadencia fue una especie de salvación, un retorno a la algarabía de la infancia, a los despertares que agitaban la juventud. Volver a bailar fue atizar la llama dormida.
Queda en el aire una guitarra que solloza quedito y en el cuerpo historias cerradas.
Permanecerá por siempre en la memoria, como regalo secreto, un soniquete desenfrenado sujetado a mi cintura.
Pero no me llamo a engaño. Es una pérdida. No sé darle otro nombre.
Gris
Flota una criatura gris sobre la ciudad. No. No flota. Acecha. Tiene garras y colmillos y un estómago devorador. Tritura sin miramiento la esperanza, la mastica hasta hacer con ella pequeñas derrotas. Son grises también, las derrotas. Y la criatura gris que cubre a la ciudad de amenazas se desploma líquida sobre las calles. Cae … Sigue leyendo Gris
Leímos poemas
Anoche hablamos de literatura. Caminamos la vida con poesía en las manos, perforamos el dolor desde el hábito lector. También desde el amor. Vimos rostros en el oficio de escribir. Hablamos de cómo salen las palabras del cuerpo en busca de respuestas. Anoche leímos poemas.
Contradicción
Un desorden imposible de organizar. Este hoy que se contradice con aquel ayer. El bajón de este momento que nada tiene que ver con la euforia de hace un rato. Un choque de opuestos reales me sucede dentro, un enigma imposible de resolver. La negrura incapaz de iluminarse. La luz que no se deja atenuar. … Sigue leyendo Contradicción
En clave de activo corriente
Lluvia y números y sed de arte. Ayer, hoy y siempre.
Esta lluvia que multiplica su canto sobre el techo del mundo, no es tonada para el devenir con el que me gano la vida. La música del agua no se presta para analizar estados financieros, no se alinea con interpretaciones numéricas, predecibles y repetitivas.
Nada sabe la tempestad sobre presupuestos en inmaculado orden tabular.
Estas finas cataratas caen para leer o escribir o pintar. Se prestan incluso para la simple tarea de admirarlas en su vertical esplendor.
Pero vuelvo a la otra lectura, la que se descifra en clave de activo corriente. Porque como no entiende de cielos nublados y no son suyas las cuatro estaciones, ni espera ni perdona. En la galaxia de las finanzas nada es tan implacable como la maratón del tiempo. Pronto es tarde.
Lluvia hermosa, vete al olvido. ¿Acaso no escuchas, canción de agua, cómo rugen los números?
Formas de acercarnos
Inventar de la nada formas de estar cerca. Contra todo pronóstico, contra cualquier tipo de distancia, haciendo triquiñuelas al protocolo. Trucos para sentirnos.
Viejo pergamino
El cuaderno de los poemas felices, mi viejo pergamino de tiempos salvajes, guarda en su cuerpo el recuento de una juventud que hoy parece historia de otra vida. Hilvana un tiempo de intensa inquietud. Leerlo es como navegar misterios. Es viajar a otras eras o a extraños planetas. El tiempo y la cadencia de los … Sigue leyendo Viejo pergamino
Por amor a las palabras 