Llevo rituales de cocina pegados a la piel, en la punta de los dedos, en el relieve de mis tiempos.
Cada plato que convierto en un clásico mío podría desatar un poema, incluso una novela.
Quien conoce los aromas de esta historia, sabe de qué hablo.
Mes: octubre 2019
Amor huracán
Lean a Sabines, amigos.
Sobre la cadencia de sus palabras, recuerden el delicioso abismo que succiona durante el huracán de un amor.
Rememoren la humedad, sépanse jóvenes, aunque sea en la brevedad de tres o cuatro versos.
Distancia de domingo
Muere una tarde dominical, despacio,
envuelta en lienzos de humano silencio.
Bajo un techo común
en la misma tarde larga
habitan tres universos diferentes,
casi dispares.
Un joven,
desparramado sobre el tedio de la tarde,
mira el juego eterno de unos Patriotas extranjeros.
Un hombre,
perdido en el escándalo de otra pantalla,
ve sangre y escucha balazos que nunca terminan.
La mujer,
desde la esquina invisible que la acoge bajo un ventanal,
se pierde en las cavernas de un libro.
Un cuaderno pequeño la acompaña.
Hoy escribe apenas tres o cuatro ideas,
pequeños pensamientos.
De vez en cuando
descansa la vista, distraída,
sobre la planicie de nubes grises que asoma por la ventana.
El domingo llegó así, sombrío,
sus tonos son oscuros,
casi turbios.
Vuelve a la historia que el libro le cuenta, la mujer.
Y mide las distancias de los tres universos,
inmensas,
insalvables.
Conquista
Encontrás la palabra precisa, esa que era un agujero vacío en tu pequeño texto, entendés que no hay otra, que es la palabra perfecta, la mejor, y en ese momento, conquistás el universo.
Estrategias
En la intimidad de su cuerpo, guardan estrategias para llorar, reír, caer o levantarte. Minucias necesarias para sentirte más humano.
Por eso los poemas son imprescindibles, por la belleza de su cuerpo adentro.
Un paso atrás
Llega el momento que sabías
de pronto y un día cualquiera
sin poder evitarlo
llegaría.
Entra en una noche confusa en donde te ves
claramente opaca
en medio de otras mujeres vestidas de juventud.
El cuerpo ya no es el mismo sobre las tablas
ya no se enciende como antes
no se convierte en ánfora ondulante
ni clama
sobre el lamento del cante
con el fuego de aquellas caderas.
Después de tantos años
no puede más
hacerse uno con la guitarra.
Las manos
antaño aves revoltosas
ya no se funden con el canto de las castañuelas.
Los zapateados
otrora fiesta
son terreno escabroso
para los años que habitan cansados
en la historia de los pies.
Y la mente
la prodigiosa mente
la lúcida mente que antes vencía
dueña de todo
a los temores que habitaban el escenario
ya no vende la ilusión de que
quizás sí
un poco
aún sabes bailar.
Ya no posees pericia de duende
ni inventas arranques de gracia
has perdido tu capacidad
mágica
para improvisar.
Aunque el corazón en llanto
un poco destrozado ante la crueldad
irremediable
que llega con el tiempo
desbordado por una batalla de sentimientos
se rebele
cuerpo y mente lo saben
ha llegado el momento
de dar un paso atrás.
No te enfermes, mujer
Qué peligroso resulta ser mujer si vivís solo con hombres y te enfermás un día de feriado.
Primero te tenés que excusar porque no podés atender sus comidas. Prepararlas y servirlas, claro está.
Pero eso no es lo peligroso. Como te dejan sola para que descansés y ellos necesitan el estruendo de la televisión porque si no se les rompe algo dentro para siempre, se van a la habitación más lejana. O se van lejos porque tu irritable ánimo les resulta insoportable, porque no están para ver tu rostro desencajado.
Podés marearte, desmayarte, vomitar, etc. etc. sin pretender que te ayuden. De alguna manera, en solitaria soledad, sobrevivís.
El peligro está en la tristeza que subyace. Pasan las horas y a ninguno de los señores que cohabitan contigo, a los hombres de tu familia, se les ocurre que a lo mejor te vendría bien un vaso de agua o que de vez en cuando tú también comés. Que estás enferma, sí, pero algo hay que poner en el estómago.
Nadie hará nada para resolverlo, solo tú. Y lo resolvés. Si se les ocurre no hacen nada al respecto. En su subconsciente una vocecita dice que no les corresponde, que no lo hagan. Prefiero pensar que no se les ocurre.
El peligro es darte cuenta de que el machismo es integral, porque si te quejás por no sentirte atendida, te dejan hablando sola. Porque no. Porque no es su culpa que estés enferma y no es justo que reclamés, porque no quieren pelear, porque así son las cosas y nada puede cambiar.
Es un peligro fatal, una mano que te arranca la venda de los ojos, una vez más, para que lo veás. Nadie te cuida, nadie te va a cuidar.
La rabia y tristeza se enfrentan y encienden, aun más, el dolor de cabeza.
Y lo peor es reconocer que si así son las cosas, es por culpa tuya.
Por amor a las palabras 