Un blog de Nicté Serra
Sucedió hace casi un mes. Fue durante Semana Santa, Lunes Santo para ser precisos. Lejos, del otro lado del mundo, viajábamos en tren cuando llegó la noticia. La modernidad está marcada por la hiperconectividad, los mensajes vuelan como cometas. La noticia fue llegando desde Guatemala en desorden, como rompecabezas. El whatsapp tiene esa particularidad. Atando … Sigue leyendo Inolvidable, Tía Mariaco
Mi padre me enseña la magia del control remoto, el misterio del televisor a colores. Es domingo y su cadencia pacífica permite que deambulemos por temas simples, curiosos, ajenos a la cotidiana rutina de cada uno. Él descansa de su rutina laboral en una agencia de publicidad, yo descanso de las exigencias de primer grado. … Sigue leyendo Endulzan
“Es que una no debe hacer lo que a una no le gusta que le hagan.” La madre del padre de mis hijos respondió desde su lugar en el tiempo y en la vida. Lo dijo con autoridad, como si con ese tono y esa cadencia pudiera cerrar puertas a la posibilidad de otra respuesta. … Sigue leyendo Sin autorización
Las primeras horas del año las pasé en el final de un libro conmovedor. Pocos ritos ofrecen este tipo gozo. “No quiero beberme tus palabras; vengo a hundirme en el río que me libera. A descoser mis venas escondidas…” El fuego de Mayuelas, la niebla de Tactic, la perpetua promesa del Norte, su mítico misterio. … Sigue leyendo Tejiendo la niebla
Hablamos de autores, de géneros, de libros. Construimos la mañana sobre un cimiento al que pertenecemos todas. Descubrimos unas en otras historias que piden ser escritas. Reímos y reflexionamos. Ideas surgen. El vinculo que une condición humana con literatura es hilo conductor, el cariño, protagonista. El nuestro es profundo y sereno, es constante. Ya son … Sigue leyendo Pertenecemos
Mis abuelos se saludaban silbando. Cuando la tarde se hacía mandarina, mi abuelo entraba a su casa soltando pajaritos por la boca. Desde su cocina o su costurero o desde su marquesa mágica, mi abuela respondía con sus propias dulces aves, la misma cantileja. La niña que era yo entonces trataba de imitarlos, de no … Sigue leyendo Sílbame
A Almudena la hemos leído tanto en el Club que hablamos de ella como si nos conociéramos. La nuestra es una amistad forjada a pulso de libros. Una sensación compartida por lectores locos empedernidos que entablamos relaciones estrechas con autores duende. Aunque ya no está entre nosotros, Almudena permanece cerca. Los pacientes del doctor García … Sigue leyendo Los pacientes del doctor García
El de los libros es un solitario amor. Los ratos de lectura, aislamientos voluntarios, son una especie de desdoblamiento. Existimos los devotos desdoblados que aprendemos a bien vivir en la condición del abandono cotidiano. En los libros encontramos un arropo sustancial. Llegué a Filgua al acostumbrado paseo silencioso, al sagrado encuentro con los libros. No … Sigue leyendo Soledad de multitudes
A Kafka se le comprende desde la sombra, se le lee desde la verdad del dolor, se le admira por su insobornable franqueza. Se le lleva en la piel, en la memoria, en la herida que no se nombra. A Kafka se le acompaña en la agonía medular, casi siempre de noche.
El domingo es la aventura que aniquila los pendientes. La tregua tendida al sol. El tiempo que no anhelamos recorrer, imágenes que deseamos perpetuar. El domingo iluminado es oportuno para no pensar. Pero llega su noche y con ella la invasión inevitable de todas las realidades, y con ellas un infinito quehacer imposible de acomodar … Sigue leyendo Domingo
Por amor a las palabras 