A mi viejo se lo llevó el mar cuando era demasiado joven. Pero bueno, eso ya lo saben quienes han leído mis arrebatos de rebeldía, quienes me han escuchado durante todos los años que lo he llorado, quienes conocen cada detalle de ese día negro porque tendieron un puente amoroso de tiempo y oídos cuando … Sigue leyendo Trozos magníficos

Y yo también iré a Comala porque me dijeron que tal vez ahí sí vive mi padre. Y es que en Comala los muertos parecen vivos, y yo ando con el recuerdo de mi muerto guardado en la bolsa. Lo llevo a todos lados  por si algún trozo suyo vuelve a la vida aunque sea … Sigue leyendo Tal vez en Comala

                                            "Strong emotion" dijo Virginia Woolf  "must leave its trace." El  rastro de lo sentido se hace perpetuo al escribirlo. La emoción se vuelve carne  de palabras. Su cuerpo, una escultura de curvos párrafos. Plagas de archivos … Sigue leyendo Turbaciones y arrebatos (dejar rastro)

Bailaban tango mis abuelos. Tango de verdad, de acordeones y Gardel, tango de Guardia Vieja. Sus piernas, en extraño unísono, dibujaban enigmas. Aquello era puro arte. En sublime enredo se deslizaban por su pista improvisada. Entorchados, sus cuerpos parecían un monograma, una abreviatura de abrazos. Ella cerraba los ojos, casi con dolor. Pegaban los rostros mejilla … Sigue leyendo Bailaban tango