Un blog de Nicté Serra
He tirado la misma toalla muchas veces. Quedo empapada de falsas razones, muerta de frío, desnuda y triste.
Pero hoy me ha iluminado un misterio indescifrable, una noción antes durmiente.
No es cuestión de tirarla, es cuestión de secarme distinto. De arroparme yo misma, de no morir de frío en aguas ajenas.
Te soñaba. Habitabas sueños frecuentes, vívidos, multicolor. Rozaban esas noches cierta felicidad. Pero no eras tú. Soñaba con una versión tuya que el inconsciente tejió. Eras un invento onírico para recrear la historia. Una osadía.
Sin embargo, a paso de noches largas y de fantasías tejidas con el humo de una esperanza desvanecida, la caverna del cerebro que fabrica los sueños perdió el brío. Claudicó. Abrió los ojos. Con aplomo, se hizo dueña de la verdad.
Aceptó que no hay ilusión superior a la contundencia de la realidad y, con sutileza, nos enseñó de una vez por todas a despertar.
Queda un espacio entre la noche y la madrugada como puente tiende sus manos a la una y a la otra. Se llena, el pasaje atemporal de fantasmas de recuerdos de tristezas de canciones. De deseo. Es una grieta, un portal donde el tiempo se detiene cientos de luces estallan dentro. Lo muerto cobra vida mientras sus manos de eternidad sostienen la efímera existencia. Luego el silencio luego el insomnio y la memoria. La necia memoria que no deja de dar vueltas a su carrusel de pérdidas.
