Un blog de Nicté Serra
“Virginia Woolf became a novelist in part because, through imaginative projection and writerly craft, fiction enabled her to feel close to her dead mother.” Gillian Gill, VIRGINIA WOOLF AND THE WOMEN WHO SHAPED HER WORLD Leer VIRGINIA WOOLF AND THE WOMEN WHO SHAPED HER WORLD de Gillian Gill dio nuevo significado a viejas lecturas. Si … Sigue leyendo Virginia Woolf y las mujeres de su vida
La maestra de religión respondió que las personas que morían sin recibir la extrema unción no entraban en el cielo. Los óleos eran la única llave. El cielo, un lugar que ella había descrito durante la clase con majestuosa imaginación, era el sitio de la paz eterna. El único. Aprendíamos los sacramentos. Desde el bautizo … Sigue leyendo La única llave
“La noche se hizo para el amor, la reflexión, la filosofía y la risa…” El de mi abuelo no era un estudio elegante, no era un imponente espacio de orden y conocimiento, no tenía paredes forradas con libreras de caoba. Era una habitación más pequeña que grande, alejada de extravagancias. La habitaban un escritorio de … Sigue leyendo GLORIA Y ESPLENDOR
La memoria y el tiempo han conspirado para que no me mueva de sitio. Fue ayer, pareciera, o tal vez la semana pasada. Fue hace cinco meses o hace cinco años. Fue hace dos horas. Lo cierto es que fue hace cuarenta y cinco años, casi toda la vida. Es curioso, aquel 21 de mayo … Sigue leyendo En el mismo sitio
En abril, la lectura del Club fue “El baile de las locas”, una historia inspirada en la Historia. En su novela debut, Victoria Mas aborda un tema que asombra e indigna a partes iguales, secuestra con suma facilidad la atención del lector. Paris, 1885. Dedicado a la investigación y tratamiento de enfermedades mentales, el hospital … Sigue leyendo EL BAILE DE LAS LOCAS
A Kafka se le comprende desde la sombra, se le lee desde la verdad del dolor, se le admira por su insobornable franqueza. Se le lleva en la piel, en la memoria, en la herida que no se nombra. A Kafka se le acompaña en la agonía medular, casi siempre de noche.
El domingo es la aventura que aniquila los pendientes. La tregua tendida al sol. El tiempo que no anhelamos recorrer, imágenes que deseamos perpetuar. El domingo iluminado es oportuno para no pensar. Pero llega su noche y con ella la invasión inevitable de todas las realidades, y con ellas un infinito quehacer imposible de acomodar … Sigue leyendo Domingo
Los sucesos de la felicidad que poblaron la infancia son dueños de una fuerza inmensa, casi indestructible. Quizás se deba a que cuando somos niños, la cotidianeidad está marcada por el constante asombro. El dolor, una posibilidad que no terminamos de digerir. De pronto queda grande, en pausa. Pendiente de hacer lo suyo cuando caduca … Sigue leyendo Por eso volvemos
Una añoranza aprieta, un puñado de deseos imposibles. Y es que a veces quisiera de nuevo ser niña, volver a la vida pequeña, rural, en un lugar que ya no existe, el del principio. Regresar al espacio y a los días, a los aromas. Desandar los caminos contaminantes, recoger los despojos de inocencia, reconstruir la … Sigue leyendo Desandar
La leí por primera vez en “Memoria de chica”, hace un par de años, antes de que recibiera el Nobel. Navegante entre la autobiografía y la autoficción, la narrativa de Annie Ernaux es sólida, directa, acoge sin florituras. Sus libros (ella no los llama novelas) son espacios completos, profundos, seductores. A menudo inquietantes por su … Sigue leyendo Una mujer, Pura pasión: Annie Ernaux
Por amor a las palabras 