Sin voces, sin manos
sin luz ni movimiento.
Sin promesa, sin calor
sin evento ni primicia.
Sin nada que sostenga,
que ampare
La noche es exilio.
Categoría: Nocturno
Desandar
Una añoranza aprieta, un puñado de deseos imposibles.
Y es que a veces quisiera de nuevo ser niña, volver a la vida pequeña, rural, en un lugar que ya no existe, el del principio.
Regresar al espacio y a los días, a los aromas. Desandar los caminos contaminantes, recoger los despojos de inocencia, reconstruir la habitación de la fantasía, restaurar los sonidos.
Recomenzar los años.
Resucitar a los muertos.
Faro
Es curioso cuán iluminadoras resultan las más oscuras noches. Misteriosamente, sus tinieblas alimentan el entendimiento. Empujan, muestran verdades que evitamos ver.
Las horas nocturnas agudizan la mente.
La pena, tal parece, en breves instantes posee el inmenso poder de alumbrar.
Puras palabras
Tras una vida de incesante intento
después de días y noches
y meses
y años, tantos años
de escribir
en silencio, en tinieblas
en medio de todos los fuegos
de escribir y escribir
para aprender a escribir
después de tanta jornada
en tinta o pantalla
de mis heridas manan puras palabras.
Mi mente sin voz
es una llaga
por siempre abierta
por siempre húmeda
Mi sangre,
un violento afluente de lenguaje
en busca de respuestas.
Las quimeras que encienden
las mejores luces
también guardan abecedarios
en la incandescencia
de su entraña
se gestan los versos esperanzados.
Siempre cómplices
Después de la algarabía y de la indomable búsqueda, después de la adrenalina y del voraz descubrimiento,
sobre la huella de los tan cargados años
de pruebas y regalos,
de aprendizaje y tormentos, de amor y despedidas,
cuando amainaron las inquietudes y presencias fundamentales se retiraron, cuando cambió el sentido de los días,
después de los después
y de los antes impensables cuandos,
los libros permanecen.
Cercanos, íntimos, de pie,
en la curiosidad de la retina,
en la tibieza de las manos,
en el constante pensamiento,
al anochecer, al amanecer,
en el embrión de la despoblada madrugada.
Sólidos, contundentes, magnánimos,
rotundamente sabios.
Llenos de vida.
Siempre cómplices los libros,
en el complicado afán de cumplirle a la vida.
Mirala largo
Hacete un favor, poné los ojos en el rostro de la luna. Mirala largo.
Si tu día ha sido duro o triste o demasiado solitario, si hoy la vida te ha abatido, la de esta noche parece farol, dejá que te procure respiro, el día rudo esta luna te lo alivia.
Si fue lindo y feliz, si llegaste al derrotero cotidiano con el alma en sonrisa, que sea broche de oro de la buena jornada.
Mirala largo, mirala tendido.
Hoy llegó divina.
Del feroz amor
Cuando creemos que de mal de amores ya hemos sentido todo, el corazón nos sorprende con formas inéditas de fracturarse.
El poder del dolor es infinito, el amor, por fortuna, también tiene su garra.
Con su peculiar sabiduría, en materia de afectos la vida es una academia a perpetuidad.
Y es que no hay edad para la pena cuando se padece la incurable dolencia del feroz amor.
Ritual libro
Tomarlo con ambas manos, estrecharlo contra el pecho. Tocarlo con reverencia, olerlo con amor.
Leer el libro con todas las sustancias del cuerpo, con la mente en expansión devoradora, con fervorosa atención.
Leerlo como aquella a quien le va la vida en ello.
El ritual.
De eternas noches
Es noche de viernes, inmensa, envuelve todo. Asoma casi desolada. Fantasmas de música la salvan, colocan piezas de belleza en cada una de sus esquinas.
Es noche de viernes y yo, habitante de su largo tiempo, desplazo el alma en los confines de un libro.
Encuentro el gozo añorado en su piel de papel. Me hundo en su cuerpo sin pensar en faenas del día siguiente.
La mente se deja ir, sumerge turbación y búsqueda en la literatura.
El aire se aliviana. El espíritu florece, la noche puede ser eterna.
Alas rotas
No escuchés Broken Wings en los grises de una noche como esta. No la cantés así, con firmeza en la voz, con certeza en la memoria , con temblor líquido en los ojos.
La joven que fuiste entonces no comprendería quién eres hoy. Haría preguntas. Desconcertada, adivinaría cuán rotas quedaron tus alas, las promesas, los caminos no andados.
No permitás que el vuelo fallido le arrebate el ímpetu. No lo sabés, a lo mejor inventa una vida paralela. A lo mejor, atiza de nuevo las esperanzas.
El tiempo no es lineal, dicen los que creen. Y ella creía.
Por amor a las palabras 