Hubo un tiempo de color y azúcar
 días de infancia en los que 
 mi imaginación de caleidoscopio
 aun no había sido domesticada 
  
 Habitaba espacios fantásticos en donde era capaz de volar
 la libertad  flotaba en las burbujas de mi aire
 en las de mi estómago niño
  
 Tenía seis años
 un cerebro fabricante de aventuras
 y dos ojos que veían sueños
en las nubes  

 Con toda la certeza de mis poderes imaginarios 
 de niña que crea mundos mágicos
 emprendí mi vuelo
    
 Ese día supe que hay un sitio blanco
 frío, llamado sala de emergencias  
 y un asunto como espacial 
 que emite rayos X  y toma fotos 
extraterrestres
dentro del cuerpo 
  
 Pero no hubo mayor  daño 
 apenas estragos físicos
un poco de dolor
otro tanto de sangre
    
 Mi imaginación permaneció intacta porque
 aunque fueron pocos segundos
 toqué ese cielo que solo los niños conocen 
 sí, volé alto, muy alto 
durante siglos instantes
  
 Lo sentí en aquel centro mágico 
 que brillaba en mi cabeza 
 antes de que  llegaran
 inevitables
 los tiempos de domesticación.


  
   

Te mentiría si dijera que amanecí llorando por ti. Cuarenta y un años han formado un terreno tan grande, tan variado, que todos los accidentes emocionales de mi geografía lo completan y transforman a paso de tiempos, con el giro de los acontecimientos. Existen en su superficie cronológica frondosos setos, verdes setos, que regados por tanta lágrima vertida en tu honor, contienen una humedad permanente que mantiene vivo tu recuerdo. También están los vallecitos felices en donde asoman flores de nostalgia por los momentos que te has perdido, porque, hagamos lo que hagamos, simplemente ya no estás. Esas flores son tu ausencia, o si querés verlo de otra forma, son la presencia de tu memoria. En cualquier caso, son felicidades que la vida regala a quienes quedamos a pesar de quienes nos dejaron.  Una vida generosa.

Porque verás, padre, a estas alturas, soy casi veinte años mayor de lo que eras tú cuando dejaste de respirar. Puedo contarte una o dos cosas que la experiencia ha construido en mi interior. Te asombraría lo que es el mundo hoy día. Serías tan feliz al ver cómo crecieron tus nietos. Cada uno es un universo individual, todos son fuerzas distintas de la naturaleza. Y tus hijas, padre, ¿qué opinarías al verlas? mujeres más maduras que ingenuas, más viejas que jóvenes, con mentes de huracán y azúcar. Una de ellas fragmentada.

Ya no es llanto lo que provocás. Lo mío por ti es una nostalgia larga, fluida, cristalina. Una pena mansa cuando me doy cuenta del movimiento sano de mis días, y, cuando me crecen los huracanes, una pena en furia porque tu muerte fue una tristeza a total destiempo, porque has hecho falta, porque no tengo tu piel de padre para descansar en ella. Pero hoy no, hoy no te lloro, hoy te recuerdo, como se recuerdan los mejores momentos, las presencias indispensables, como se recuerdan las felicidades profundas.

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Sueño con el día en que esta estampa, tan común en mi ciudad, sea vieja leyenda, que corran tiempos distintos para el talento de este muchacho.

El escenario de sus malabares será un teatro, con telón y luces y una orquesta magnífica acompañando su acto. Su dinero no dependerá de limosnas arbitrarias. Será digno, un sueldo merecido porque la taquilla que pagaremos por  disfrutar  su espectáculo será abundante. Conocerá la gloria de los aplausos que un público satisfecho le dará con gusto. Lo suyo será una carrera, un oficio. Un empresario creerá en él y su habilidad.

Tendrá un hogar y comida sobre su mesa. Podrá dormir, sus preocupaciones cotidianas no serán angustias de sobre vivencia. Buscará nuevos actos, aprender para renovar su arte. Participará  en el trajín de una ciudadanía que produce y crece. Así soñamos muchos, con ambiciosa fantasía.

Ojalá los dones y doñas de las pancartitas lo sepan y compartan y comprendan que, o las cosas las hacemos de otra manera, o todas nuestras esquinas serán tristes circos sin sueldo ni aplausos ni futuro.