Sos vos,

domingo,

quien me arrastra a mis muertos.

Sos vos

con tus horas amarillas

con tu ritmo de tedio

el que me convierte en cementerio.

Este momento inundado de todos los silencios.

Este momento de pocas presencias

los perros, los libros,

paredes y ventanas,

el volcán y yo.

Este momento en el que confronto a la mujer que me habita.

Este momento se abre para liberarme.

Este momento.